FIN

La palabra fin, un fin, algunos fines, todos los fines, terminar, terminado, terminando una flor que se apelmazó entre nosotros y se hizo mas compacta. Aunque hubiésemos debido dirigir nuestra tensión hacia la palabra fin, la palabra en sí misma nos sorprendió mas que el acto en el momento exacto en que estas ultimas paginas se poblaban de someros ajustes semánticos. La explosión del sueño ardió rapidamente en la garganta de Almendra, y los ojos de Perotta miraron tímidamente la muralla destructora de la contratapa. La contratapa era la parte posterior de todos los hechos, lo que delimitaba una tarea petulantemente eterna y caótica, todo lo previsible, lo probable, lo imposible, lo improbable y hasta lo inexistente era detenido por la contratapa, que cada vez se hacía mas grande enrojeciendo su color violeta. De pronto, supongo que Alberto pregunta: ¿y si matamos la palabra fin?, ¿si nos gritamos el camino es la meta para conformarnos un poco?. Yo intento imitar un acorde, un sonido que pueda ser escrito y significado por intermedio de mi lenguaje. A mi, me acelera la idea de una palabra que pueda entonarse, cantarse como un salmo. Fin como un puñal. Si yo trasunto la melancolía de este monstruo de tres letras; lo magnifico. Si lo disimulo; miento. Ahora la soga estéril de la ética y un campo, un césped barroco, una luz disimulada al costado de cada uno de nosotros. Estamos provistos de balizas, que señalan nuestras posiciones, alguien nos recogerá, escuchará nuestros ensordecedores silencios, mirará nuestros rostros a ciegas, dejará memoria para la historia. El que quiso ser marxista y no pudo, el que amó y no pudo, aquel que quiso ser su mejor amigo y fue enemigo, el que gritó contra esta sociedad, el que la fotografió, aquellos que cantaron, los que dibujaron, los que hirvieron el plomo, los que amasaron las letras, los que masticaron el papel, aquellos que todos los dias se levantan y dicen que no a la vida, que nunca mas; y sin embargo siguen; que a la palabra fin, punto y aparte. Los que gestaron el gesto, los que gesticularon, nosotros que quisimos y pudimos, y querremos y no podremos mas enfrentados durante mucho tiempo contra la claridad de las tardes, contra la supuesta idiotez de los otros, contra la comprensible incomprensión de los otros. Vos sabés que todo esto se derrumba y eso es lo que hace soportable el futuro, vos sabes que todo es, todo se resquebraja y todo cae, que vas a mirar caer uno por uno a todos tus adorables idolos. A los líderes del mundo, fin. A los que se mueren de hambre, fín. A los que tienen su dios en el cielo, fín. A los que mandan matar, fín. A los que procrean con dolor, fín. A los que le temen a la palabra locura, fín. A los que temen a la palabra delirio, fín. A los que temen a la alucinación, fín. A los que temen al temor, fin. A los que pretenden seducir, fin. A los que olvidaron la palabra amor, y la palabra tierra y la palabra salto, y la palabra esclavitud, y la palabra blanco, y la palabra negro, y por fin, de tanto olvidar olvidaron la palabra olvido, fin. A los que se disuelven lentamente, a los babosos, a los que nunca cantaron, a los que nunca odiaron porque no supieron amar, a los podridos de siempre, fin. Y a las monstruosas masacres que desarticulan el cuerpo antes de que quién lo posea lo desee, a los que asfixian los embriones que ellos mismos han creado en sus probetas, a los que nunca se rieron, fin. De algun modo comprobaremos el dulce tránsito del vino del estío, signado por nuestros rencores, impregnado del penetrante olor de nuestros amores decisivos, y cuando el cuerpo de amianto de la soledad se derrita por el insostenible calor del sol, cuando no haya quedado piedra sobre piedra, cuando todo sea tan calmo como el sueño de un suicida proyectado contra la pared del mundo, habremos dado muerte a la palabra fin, la habremos inmolado, la habremos estrellado contra la fruta eterna y luminosa del principio.

CRONICAS TERRÁQUEAS

Queremos dejar sentado, los que narramos esta historia, lo difícil que es para nosotros aproximarnos a una descripción accesible: debido a lo confuso de algunas situaciones que aún, no han podido ser aclaradas y que tal vez no lo sean nunca. Todo comenzó en un viaje que emprendieron Torcuato Papiroli y Sartre hacia un lugar donde los seres que lo habitaban se definían por sus propiedades geométricas, lingüísticas, de posición relativa, morfológicas y de casualidad. La llegada de Papiroli y Sartre fue súbita, no asi la toma de conciencia que se produjo en forma gradual, aumentando con el tiempo la percepción de los detalles de ese mundo. Los primeros nativos que conocieron eran mas o menos como ellos, es decir, tenían pies, manos, cabeza y hablaban. Lo curioso de la situación es que sin demasiado asombro, iban aceptando la incoherencia que lo rodeaba. Ahí aparecieron CLAUDINO GABIROLI, EL PIBE OVEJA o JOSECITO TROKILIRI, EL PIBE ZAPADA, y éstos a su vez, les presentaron a otros congéneres como TRISOLERI GARBUNDEE, EL HOMBRE BALDE. Este individuo vivía en un balde lleno de agua de cuya superficie asomaba solamente la nariz. Conocieron tambien un personaje de singular importancia: EL EGIPCIO. Esta decana criatura, maestro de esotería, al que todos respetaban por su antigüedad y misticismo, no hablaba y visto de perfil tenia todo el aspecto de un bajo relieve egipcio, cosa en la que coincidían casi todos los testigos oculares. De frente era una recta vertical, de arriba un punto, y se desplazaba siempre en el mismo plano. Seguiremos mencionando personajes y nos detendremos en la descripción sólo de los mas relevantes, para no extendernos demasiado, porque en realidad, existe una amplia bibliografía sobre el tema a disposición de los interesados. GARI GARI CERRAJETIS, EL PIBE GANZUA, BAMBOLINO EL ONANISTA, TANTI EL CAZADOR, PEQUE EL BALANCIN, LORI BILORI CUARENTI COLORI, EL PIBE ARCOIRIS, pronto se hicieron familiares ante la vista de nuestros héroes. Llegado a este punto nos vemos en la necesidad de describir una subespecie que delimitó toda una época: LOS GUIÑAPOS. En realidad no se sabe a ciencia cierta que es un guiñapo, pero habia algo evidente: respetaban y emitían sonidos guturales. Es necesario aclarar que la imagen de estos seres, se deduce por lo general del sonido que emite un ser humano al pronunciar sus nombres. El primero de la lista es BIRIDOÑO SODOMITO “el guiñapo frazadeta”, tenía la cabeza chata como un almohadón, FILOMENO AMARELO “el pato guiñapo” tenia ruedas, carteles a los costados y frecuentaba playas. JAZMIN “el guiñapo delfín” era inseparable compañero de FILOMENO AMARELO. Destacaremos el subgrupo de los “NENES” dentro de los guiñapos tales como LOZI BABOZI “el nene aguaviva” y ZOZI MARCOLA “el nene centolla”. Otros individuos vivían en zonas análogas a nuestras regiones tropicales y eran negros como: TUTUKA MARROQUIÑO Y CASHORRO DA PELOMBE, este ultimo emitía un sonido rítmico: SSKEPEIN, SSKEPEIN. La llamada serie de “los semi” tuvo bastante trascendencia. Dos de los mas destacados fueron: TOLITO EL SEMICABALLO BANDERA JUNTA PUCHOS, era mitad caballo, mitad bandera y juntaba puchos en las playas apoyado sobre sus muñones. ÑOQUI BABAU “el semiperro mascarón de proascensorista” no necesita mas descripción que su nombre. En realidad quedan muchos mas, pero el grado de abstracción es tal, que resulta imposible dar una idea precisa de ellos. El viaje terminó bien y aunque esto no sea mas que una somera introducción al tema, nos satisface el hecho y la oportunidad de haberles podido comentar esto, que durante mucho tiempo tuvimos necesidad de exteriorizar. GRACIAS.

LA RAIZ

Miremos hacia adentro y descubramos la raíz… No hace falta dejar de cantar, podes cavar y silbar bajito, o fuerte…Nadie te limita en tu andar, pero ANDÁ. Hacé camino, decubrí, preguntá, cuestioná y resolvé. Deja de mirar y de una vez por todas tratá de VER. Dejá de escuchar y OÍ. Oí las voces que te hablan de verdad. Oí las voces de la calle, de la gente que realmente VIVE. No oigas mas las voces equivocadas que quieren confundirte. Ya se acabó su oportunidad de querer convencerte de que las cosas son como ellos creen. Las cosas son como vos crees que son. Pero para que creas es necesario que sepas. Y para saber es necesario OIR. Las mejores cosas que aprendí fueron por escuchar voces de verdad. Por escuchar voces sabias. Dejar de tener miedo es la clave. Nadie te va a hacer mas daño que vos mismo apartandote de la verdad. Abrí tu corazon y tu cabeza, andá con cautela y Oí. Nada mas. Es la forma mas simple que conozco de aprender. Oyendo. Oyendo las voces de la calle. En la calle esta la realidad. En la calle esta la verdad. En la gente, en sus palabras está todo lo que necesitamos saber. ¿Para que queremos mas?. Que no nos gane la tristeza…Que no nos gane la impotencia. Podemos seguir creciendo, eternamente…

EL CENSITA

Resulta que a esta altura de la vida me sorprenden

comprando primaveras a los ladrones

Fomentando el hurto del invierno

Plantando un arbolito en Comodoro

Arrancando de cuajo todos los edificios que tengan

mas de un piso

Inventando asuntos complicados que al final resultan

tan simples como el

Cúmulo homogéneo de la arena

Como el agua salada

Como el sol a las diez de la mañana

Resulta que viene algún censista y me sorprende amplificando gritos

Diciéndole pavadas a la vida

Alguna cosa

Un simple comentario para no sentirme moribundo como el ocio

Resulta que en general, cuando le hablo a la vida, le hablo en secreto

Le soplo al oído el testamento de otro

Le indico que verifique si hay suficiente aire para prestar aliento a los que amo

Y aparece el censista preguntando

Y yo lo miro

¿Ocupación?

Ama de casa y empleado, padre y madre, amigo y tutor y encargado de mis hijos

Poeta a las cansadas, a veces humorista, vivimos en esta pieza

¿Todos juntos?

Si, somos miles, le digo (Un millón de esquimales, un millón de astronautas, un

montón de gente, miles de puntos luminosos – como un pueblo – le digo esto y

grito)

Salgo corriendo

Le planto la renuncia a mi jefe

Dejo que la comida se me queme en el horno

Que la contabilidad se descalabre

Que el censista no sepa cuántos somos

Hay tanto trámite importante que cumplir en primavera

Por ejemplo, confundir al militar que nos gobierna, que se crea que somos muy pocos

Y que estamos totalmente de acuerdo con su cara.

Carlos Marcucci – Octubre de 1970

Lagunas de tinta china (escrito 1)

Voy pisando las baldosas flojas de las veredas del tiempo...Mirando para arriba...¿Que pasa? ¿Ya nadie se asoma a los balcones? ¿Acaso el porvenir no es prometedor? ¿Es entendible que el cangrejo camine para atras?, entonces...¿Le estamos dando la razon? ¿Y al salmon?Dijo el flaco Spinetta: "Aunque me fuercen yo nunca voy a decir que todo el tiempo por pasado fue mejor:...MAÑANA ES MEJOR", y qué cierto...El porvenir es tímido pero no tonto...Es mudo, pero no sordo...¿Es necesario hablar? Palabras...Ultimamente tantas palabras...¿TANTAS? TONTAS...Si...Tontas palabras...Vacias...Blandas...Banales...Anales...Huecas...Solubles... Derretibles...Comestibles...Inflamables...Inflamadas...Desinfladas... Destiladas...Pestilentes...Incoloras...Inoloras...Insipidas... Inservibles...Descartables... ¿Y Descartes? ¿Que culpa tiene? Triste asociacion de palabras...Disociadas, justamente... Palabras...palabras...Palabras...(Dijeron los Pimpinela...)Y recien hoy entiendo su mensaje... (Interesados en conocerlo pueden comunicarse via mail) Igualmente volviendo al agujero del que hablabamos estoy refiriendome a las palabras en su mas ancho (basto) terreno...Que juguetonas...Traviesas...Travestis...Traviatas que pueden ser!! Me asombran...Me deslumbran...Me alegran y me alegan...Me delegan y dirigen...Y me digieren...¿O las digiero?¿Las dijeron?¿Las dijiste o las dejaste? Las desgastaste o las agrandaste?

¿Que interesante, no? Propongo el redescubrimiento de las palabras, volvamos a asombrarnos...Volvamos y volemos...Bailemos entre ellas... Sintamoslas...Encintemosnos...Encontremoslas y encantemosnos. ¿Te parece? Menos palabras...Mas paladar para degustarlas...O mas palabras...Pero tambien mas energia... Mas frenesi...Freneticemosnos...Dejemos de fernetizarnos y fratellizarnos...Y fraternicemos!!!

Otoño en mi alma

Quién, qué, cómo, por atrás de la raíz de la muela sube el dolor y no hay quien pueda vivir sin una refrescante, una burbujeante, una estimulante tableta de Sonrisal. Sonrisal, como todos sabemos, nació el 25 de Noviembre en la ciudad de los boludos, claro está que a las ocho de la noche de un día totalmente nublado. Pariente cercano de la Coca-Cola, ya que junto con ella refresca mejor, alivia la fiebre y calma el dolor, está casada con el azul de metileno que le dá un tenue tinte violáceo. Todo va mejor con salchichas Wilson y siempre existe la posibilidad de que usted tenga un auto para darse el gusto de hacer pasar un tigre por el ojo de un tanque de nafta. La interrogación tiene magia, la magia es la que le atribuye libertad al misterio, el misterio es la porción desconocida de la realidad y en la calle cucha cucha hay un arbolito así de chiquito donde vive trepado un mono desde hace dos años. Una señora lo alimenta y le canta para que se duerma, un señor lo putea antes de irse a dormir, un chiquito le saca la lengua mi mamá en cambio es una enamorada furiosa del canal nueve, es un canal largo, largo que baja y se pierde. Tengo un dolor aquí –Malena- que sólo un Ford Falcon me quita, con cada una de sus rueditas y mi pie en un fusil. Dos años de interrogatorio llevaron por fin a Atilio Perez Arena a la cárcel de Punta Arenas, desde allí Atilio intentó tocar el piano y atando cabos al final llegó a coronel, vestido de ese modo pudo fugarse de la realidad sin que nadie se diera cuenta y fue así como se terminaron por él todas las farras, y su cuerpo enfermo no resistió mas. Acudieron a su mente recuerdos de otros tiempos, otros momentos interrogantes, pero era inútil, él ya no estaba. Por un solo instante creímos que nos estábamos volviendo locos con tantas preguntas. Dónde están los anteojos, dónde están los lápices, dónde está la manteca, dónde está la ropa, dónde están los que se han ido, dónde el que aplastó el tomate en la kermesse, dónde está Baigorri, que llueva, que llueva, ¿Baigorri está en la cueva?, pero de pronto pusimos fin a todos nuestros interrogantes, yo les dije: ¿Porqué no me llaman a mi?, ¿A vos?, si tontos, al señor. Y me llamaron a mí que a todas las preguntas las contesto con un soberano PUNTO.

Carlos Marcucci - 1970 - En Primavera

Hoy, por ejemplo, mientras me rompo el lomo fabricando objetos para ocupar el tiempo y el espacio

Te soy sincero, escribiendo, imprimiendo, editando, vendiendo libros para ocupar el tiempo de otros

Hoy por ejemplo que es un dia en que hay un sol que no te cuento y yo sin poder usarlo

Que la arena de la costa debe estar tibia

Que, te soy sincero, tomé una anfetamina porque anoche no dormí y hoy tengo sueño

Hoy por ejemplo que estoy cansado porque ayer

Me hice el bobo

El vivo

Estuve ingenioso y tonto

Trabajé de famoso

Terminé encerrado en un café de amigos

Y al fin me pregunté cómo es la vida

Hoy, por ejemplo, que las palabras fueron un paquete que sostuve sobre mis hombros sin el

resabio metafórico

Y mis hombros una caparazón totalmente coherente con mi cuerpo

Hoy que me agité y me agito como un loco, que estoy totalmente acelerado

Hoy que el día es acción, pura guerra, la calle una trinchera

Y meta bala para ganar el mango

Hoy, que, la gran siete, no tengo tiempo de afeitarme, y a las siete me esperan los fotógrafos

Y a las diex tendré que estar contento para una fiesta padre

Hoy que vi a casi todo el mundo

Pensé en vos, ¿Sabés?

Busqué tu cara por todo Buenos Aires

Miré para ver en qué lugar estabas y decirte: quedate, mirá que diste vueltas, que sos loca, que

fue difícil encontrarte

Y al fin, sabes, te soy sincero

No te encontré, no distinguí tu gesto por ninguna parte

Me puse contento de puro idiota

No sabés como me alegró saber cuanto te amaba sin tan siquiera conocerte.

Almas congeladas

Son las 11 de la noche de un Domingo, y aun no logro superar mi karma con los Domingos, tienen algo que hacen que no me sienta plena...No se que es!! Quizas ese desconocimiento sea el que me desespere aun mas!! Hace frio, mañana comienza la rutina, otra vez, y el saber eso es lo que me da mas frio aun!! Todo conspira para que el volver a la vida real sea insoportable!!Pero no importa!! EL sol brilla... Sigo con la transcripcion, hoy nos toca leer la biografia de Emilio del Guercio.

EMILIO DEL GUERCIO

Emilio, aunque nacio hace 20 años, el año pasado hacía 19 que había nacido, el anteaño, 18, y remontándose en el tiempo, hace 20 años no era nadie. Ahora es música. Como le disgusta la leche sola, acostumbra a tomarla en compañía de alguna melancólica e ingenua muchacha que cree en los angeles con cara de tipos. SU ideal de mujer no se si es una mujer propiamente dicha o un hombre, porque a él le gusta Ramon A. Galarza o Ramona Galarza, nunca los supe distinguir. Si,Emilio, andar en moto es maravilloso, vivir, a veces es maravilloso como andar en moto, como soplarse viento a cien kilometros contra la cara, como comerse el mundo envasado en bolsitas de polietileno. Cortázar cuenta que Stan Getz dejo la bateria el día en que se dio cuenta que siempre que terminaba de desarmar el instrumento, todos los musicos se las habian picado y con ellos las mejores minas. A vos te vendría bien recordarlo para que no te quejes del destino de Ringo o de Krupa. Quedar para el final no es grave, si al final uno se encuentra con un tipo como vos. Ya se, naciste el 23 de Febrero de 1946 y llovia, llovia...vos no te acordas bien, pero yo si, porque en ese entonces trabajaba en una casa de venta de paraguas musicales. Si hubieses comido mondongo preparado por una tia española que yo tenia, no te disgustaría tanto, pero tengo que reconocer que es abominable. La guerra es abominable, dejar de ser uno mismo es abominable, y me alegra decirte, Rodolfo, que vos sos el tipo mas vos que conocí, el tipo menos mondongo que conozco. C.M

Mañanas en soledad

Me levante temprano, a estudiar, rindo el 6 de Marzo y la verdad siento que me falta mucho...Y me queda una semana nada mas!!Pero bueno, como siempre, por suerte me considero capaz asique no me quiero preocupar de mas... Mi corazon sigue dando vueltas, mi alma se siente disgustada, sé que son momentos, procesos por los que hay que pasar para crecer, pero ¿La verdad?me está costando y no me está gustando nada...Quiero que esta pena se vaya volando...YA... Seguimos compartiendo fragmentos de libro, en este caso las paginas siguientes a la "presentacion" (Que fue el post anterior).

LUIS ALBERTO

Las dos etapas mas felices de mi vida están cortadas sincrónicamente por dos hechos: el primero fue el instante en que, después de uno de mis intentos mas eficaces de suicidio, después de 17 horas de coma agudo, reaccioné y viéndome rodeado de las blancas paredes de un servicio hospitalario de urgencia, viéndome rodeado de sábanas blancas, de gente vestida de blanco, de algodones y trapos blancos, pegué un salto y grité: -YES, me tocó el cielo! Caí de la cama y me rompí la mandíbula, a partir de ese instante renuncié al udo de la barba, sigo en la tierra pero supongo que en el cielo no se debe usar. El segundo hecho me ocurrió un año después, y fue la simple anécdota de encontrarme con Luis Alberto Spinetta y escuchar su saludo: -¡Que haces loco! ¡Vos si que estas loco! Y yo que no me consideraba lo suficientemente loco como para seguir viviendo, que consideraba a los Almendra los tipos mas locos del universo y a L.A. el mas loco Almendra de la tierra me hinché de vanidad y engordé de alegría. Luis Alberto Spinetta, aunque no lo crean, nació. Hijo de padre y madre, no es como todos creen una pastilla de L.S.D hipertrofiada y alargada, sino que es un ser casi humano, hasta está empadronado como nacido, amanecido y humanizado el 23 de enero de 1960. La mamá en ése instante leía Radiolandia, él un extraño libro llamado “Asi hablaba Kamasutra”, y yo “Memorias de una prostituta amnésica”. Un amigo ciego no leía. Es flaco, un flaco aplastado por la “flaquez”. Alucinado, loco y heterogéneo tiene sin embargo algunos rasgos de normalidad: LE DISGUSTAN LOS UNIFORMES. LE DISGUSTA LA CASTIDAD. LE DISGUSTA LA INSINCERIDAD. LE DISGUSTAN LOS DOMINGOS. Por lo demas, como todo “loquito”, le gusta todo, absolutamente, y sin restricciones.

EDELMIRO MOLINARI

Ya tenes 23 años Edelmiro y como yo, atravesás por el mismo conflicto musical: cuando no tocás la guitarra, tocás el bajo. Yo tambien, con el agravante de que el bajo que me toca tocar a mi es uno de esos armatostes enormes y obsoletos de la época de Dixieland detrás del cual, a veces me pierdo. Tu amor por la naturaleza hace que comprendamos tu introversión, tus silencios, tus largas mudeces que nos hacen pensar a todos: -¿En qué estará pensando Edelmiro?. Yo se la contestación: Edelmiro –gracias a Zeus- no está pensando en nada. Tenés razón; la ciudad no existe, la inventamos todos, la inventamos el dia en que hicimos una fumata colectiva apoyando los codos en las ventanillas del obelisco. Odiás la guerra. ¿Quién no? ¿Qué hacés, qué hago, qué hacemos para que se termine?, tal vez la honda sea HACER LO MAS DE LO MENOS PERMITIDO. Vos consumís “toda la literatura que habla sobre guitarra” Yo consumo “toda la literatura que habla sobre estructuralismo” Cada cinco minutos decís: “Me muero, loco”. Luego te comentás:”es una manera de decir”. En Vietnam, cada cinco minutos un tipo dice me muero loco y antes de los dos minutos se muere loco. Pero vos te salvás Edelmiro, te salvás porque en vez de armas empuñás instrumentos y vas a morir como el Quijote, totalmente cuerdo y florecido como un almendro. C.M

Inspiracion con gusto a menta granizada

Llega la noche, y mis ganas de escribir... Haciendo una especie de balance, mi dia fue tranquilo, estuve pispeando un par de blogs, y di con algo que me dejó muy muy contenta...Desde Trelew, Gustavo, dibuja...Y la verdad, INEXPLICABLE las sensaciones que me provocaron sus dibujos y collages...Me encantó dar con el (http://gustavoaimar.blogspot.com/). Y bueno, sigo con mi trabajo de transcripcion de los textos de este libro que tanto me costó encontrar, pero que logré dar con él...El libro de Almendra. Y como sé que es mucha la gente a quien le interesa tener estos textos, quiero compartirlos con ustedes!! A continuacion les dejo la imagen de las paginas 7 y 8, y su respectiva transcripcion.

A muchos les gustaría locamente saber realmente cómo somos, cómo son en realidad Edelmiro, Luis Alberto, Emilio y Rodolfo; casi al final del libro, muchos gritarán indignados: ¡para qué se ponen en traductores si al fin hemos llegado cerca del final del libro y todavía no sabemos exactamente como son!. ¿Se dan con lisérgico o no? ¿Fuman o no? ¿Son locos o no? ¿Son ricos o no? ¿Se separaron por problemas de temperamento o no? ¿Tienen novia o no? ¿Ya hicieron el amor?. Para cumplimentar esas sanas necesidades remitimos a los intrigados a las revistas especializadas, en las que podrán leer los últimos artículos dedicados a Almendra: “Un hondo drama se cierne sobre el conocido conjunto”, “Una infame pasión mueve a Rodolfo García a alejarse del conjunto”, “Almendra protagonista del film EL CICLOPE BIZCO”, mientras tanto nosotros pensamos que nada importa un carajo, excepto lo que estamos pensando, lo que tampoco importa mayormente ni reporta mucho beneficio. La vida de cualquiera es valiosa sólo en el caso de haberla pagado, los que aun no lo han hecho, pueden acogerse a los cómodos planes bancarios en cómodas cuotas, de este modo se produce además una capitalización semestral y semenstrual y además se tiene la ventaja de poder retirar todos los meses la porción de vida que a cada cual se le antoje utilizar para sus fines de semana o para sus escapadas a la quinta de algun amigo, con su amante por supuesto, suponiendo que su amante no sea su hermana, porque en ese caso el banco no se responsabiliza de sus actos retirándole de inmediato el puntaje de capitalización acumulativa. Si tu no eres oligofrénico, te habrás dado cuenta a esta altura de los acontecimientos que esto no es un libro, liber, libri, salvo por ser un conjunto de hojas de papel cosidas y encuadernadas juntamente. Pero si en realidad lo eres, si eres un frenasténico fenilpirúvico o algo asi, nuestra editorial te ofrece un mes de vacaciones completo en una de las elegantes clinicas que poseemos en las inmediaciones de la laguna Motobriska, exquisito lugar plagado de plinodontosaurios rocanroleros y palinodúridos que se encargan de desparramar corcheas y de libar la sangre sobrante que resulta sumamente molesta en la enfermedad producida por la televisión llamada: “Hipertrofia de la glándula desorbital superior”. Una vez curada esta enfermedad estarás tan sicodélico y moderno que tus amigos y familiares te exhibirán en una jaula de oro macizo especialmente construida para ti, y mediante los logros de tantos y tantos beneficios verás como ya no te preguntarás como debería haber sido un libro dedicado a Almendra, ni pensarás en lo desagradable de la muerte, ni en sus causas, ni en la problemática del ser ni en la nada, ni en Sartre, ni en las menstrufas que son bastante menstrufas sobre todo en si mismas, pero no del todo por suerte, porque sino estaríamos todos arruinados, incluso los japoneses, la mujer de Lennon especialmente y la virgen María, que como todos saben es sagrada y que, porque no decirlo tuvo una seria crisis contra las palomas por razones de status matrimonial. A todo esto nosotros nos preguntamos: ¿Cómo debería ser un libro dedicado a Almendra?...¡Hey Dios!¿cómo debería?.

Carlos Marcucci

Palabras mas...Palabras menos...

LES DA ASCO LA VIOLENCIA La vida deja sus secuelas, sépalo, deja mancos en Lepanto y qué manera de escribir Quijotes, deja sordos a Beethovenes y hay que escuchar qué musica alarmante componen en silencio, deja muertos a Guevaras en Bolivia y hay que ver como siguen viviendo provistos de mochilas con alimento para infinitas rebeldías, mata Vallejos doloridos y hay que conocer Trilce para saber cuanto humor puede tener el dolor trocado en poesía. Sin embargo, usted lo debe saber, en este país hay gente con pies y manos, gente que escucha perfectamente, que de tan lindos son casi un canto a la armonía. Mírelos bien, desde adentro surgen monstruosamente, hacen cheques de cáncer, reparten la leucemia, desafinan durante épocas enteras de la historia, son, en resumen, abominables. Pero eso si, si tienen un enemigo, si deciden matarlo, si por esas casualidades tienen que matar al enemigo, piden ayuda a otro, porque, de más está decirlo LES DA ASCO LA VIOLENCIA

Otras palabras...

Un cuentito para ti...

Me gustan los cuentos. Me ponen contenta y pueden transmitir mensajes muy lindos de manera muy simple. Me gustan los cuentos "de pocas palabras", no quiero decir cortos, sino CLAROS, esos que usan las palabras justas sin necesidad de "ostentar" un gran vocabulario. Esos no me gustan. Me gustan los escritores que tienen la capacidad de llegar a tu alma con palabras simples...SIEMPRE la belleza de las cosas las encuentro en la simpleza...Por eso me gusto este cuento que quiero compartir con vos...Es Simple...Y asi como es simple, ES HERMOSO. UNO - El se sentó a esperar bajo la sombra de un árbol florecido de lilas.Pasó un señor rico y le preguntó:-¿Qué hace usted, joven, sentado bajo este árbol, en lugar de trabajar y hacer dinero?Y el hombre contestó:-Espero.Pasó una mujer hermosa y le preguntó:-¿Qué hace usted, hombre, sentado bajo este árbol, en lugar de conquistarme?Y el hombre le contestó:-Espero.Pasó un chico y le preguntó:-¿Qué hace usted, señor, sentado bajo este árbol, en vez de jugar?Y el hombre le contestó:-Espero.Pasó la madre y le preguntó:-¿Qué hacés, hijo mío, sentado bajo este árbol, en vez de ser feliz?Y el hombre le contestó:-Espero. DOS - Ella salió de su casa dispuesta a buscar.Cruzó la calle.Atravesó la plaza.Y pasó junto al árbol florecido de lilas.Miró rápidamente al hombre.Al árbol.Pero no se detuvo.Había salido a buscar.Y tenía prisa.El, con una sonrisa, la vio pasar.Alejarse.Hacerse un punto pequeño.Desaparecer.Y se quedó mirando el suelo nevado de lilas.Ella fue por el mundo a buscar.Por el mundo entero.En el Norte había un hombre con los ojos de agua.Ella preguntó:-¿Sos el que busco?-No lo creo. Me voy-dijo el hombre con los ojos de agua.Y se marchó.En el Este había un hombre con las manos de seda.-¿Sos el que busco?-Lo siento. Pero no-dijo el hombre con las manos de seda.Y se marchó.En el Oeste había un hombre con los pies de alas.Ella preguntó:-¿Sos el que busco?-Te esperaba hace tiempo. Ahora no-dijo el hombre con los pies de alas.Y se marchó.En el Sur había un hombre con la voz quebrada.Ella preguntó:-¿Sos el que busco?-No. No lo soy-dijo el hombre con la voz quebrada.Y se marchó. TRES - Ella siguió por el mundo, buscando.Por el mundo entero.Una tarde, subiendo una cuesta, encontró a una gitana.La gitana la miró y le dijo:-El que buscas te espera en el banco de una plaza.Ella recordó al hombre con los ojos de agua.Al hombre que tenía las manos de seda.Al de los pies de alas.Y al que tenía la voz quebrada.Y después se acordó de una plaza.Y de un árbol con las flores de lilas.Y de aquel hombre que, sentado a su sombra, la había visto pasar con una sonrisa.Dio media vuelta y empezó a caminar sobre sus pasos.Bajó la cuesta.Y atravesó el mundo.El mundo entero.Llegó a su pueblo.Cruzó la plaza.Caminó hasta el árbol florecido de lilas.Y le preguntó al hombre que estaba sentado a su sombra:-¿Qué hacés aquí sentado bajo este árbol?El hombre que estaba sentado en el banco de la plaza le dijo, con la voz quebrada.-Te espero.Después levanto la cabeza.Y ella vio que tenía los ojos de agua.Le acaricío la cara.Y ella supo que tenía las manos de seda.La invitó a volar con él.Y ella supo que tenía también los pies de alas.