EL CENSITA

Resulta que a esta altura de la vida me sorprenden

comprando primaveras a los ladrones

Fomentando el hurto del invierno

Plantando un arbolito en Comodoro

Arrancando de cuajo todos los edificios que tengan

mas de un piso

Inventando asuntos complicados que al final resultan

tan simples como el

Cúmulo homogéneo de la arena

Como el agua salada

Como el sol a las diez de la mañana

Resulta que viene algún censista y me sorprende amplificando gritos

Diciéndole pavadas a la vida

Alguna cosa

Un simple comentario para no sentirme moribundo como el ocio

Resulta que en general, cuando le hablo a la vida, le hablo en secreto

Le soplo al oído el testamento de otro

Le indico que verifique si hay suficiente aire para prestar aliento a los que amo

Y aparece el censista preguntando

Y yo lo miro

¿Ocupación?

Ama de casa y empleado, padre y madre, amigo y tutor y encargado de mis hijos

Poeta a las cansadas, a veces humorista, vivimos en esta pieza

¿Todos juntos?

Si, somos miles, le digo (Un millón de esquimales, un millón de astronautas, un

montón de gente, miles de puntos luminosos – como un pueblo – le digo esto y

grito)

Salgo corriendo

Le planto la renuncia a mi jefe

Dejo que la comida se me queme en el horno

Que la contabilidad se descalabre

Que el censista no sepa cuántos somos

Hay tanto trámite importante que cumplir en primavera

Por ejemplo, confundir al militar que nos gobierna, que se crea que somos muy pocos

Y que estamos totalmente de acuerdo con su cara.

Carlos Marcucci – Octubre de 1970

Lagunas de tinta china (escrito 1)

Voy pisando las baldosas flojas de las veredas del tiempo...Mirando para arriba...¿Que pasa? ¿Ya nadie se asoma a los balcones? ¿Acaso el porvenir no es prometedor? ¿Es entendible que el cangrejo camine para atras?, entonces...¿Le estamos dando la razon? ¿Y al salmon?Dijo el flaco Spinetta: "Aunque me fuercen yo nunca voy a decir que todo el tiempo por pasado fue mejor:...MAÑANA ES MEJOR", y qué cierto...El porvenir es tímido pero no tonto...Es mudo, pero no sordo...¿Es necesario hablar? Palabras...Ultimamente tantas palabras...¿TANTAS? TONTAS...Si...Tontas palabras...Vacias...Blandas...Banales...Anales...Huecas...Solubles... Derretibles...Comestibles...Inflamables...Inflamadas...Desinfladas... Destiladas...Pestilentes...Incoloras...Inoloras...Insipidas... Inservibles...Descartables... ¿Y Descartes? ¿Que culpa tiene? Triste asociacion de palabras...Disociadas, justamente... Palabras...palabras...Palabras...(Dijeron los Pimpinela...)Y recien hoy entiendo su mensaje... (Interesados en conocerlo pueden comunicarse via mail) Igualmente volviendo al agujero del que hablabamos estoy refiriendome a las palabras en su mas ancho (basto) terreno...Que juguetonas...Traviesas...Travestis...Traviatas que pueden ser!! Me asombran...Me deslumbran...Me alegran y me alegan...Me delegan y dirigen...Y me digieren...¿O las digiero?¿Las dijeron?¿Las dijiste o las dejaste? Las desgastaste o las agrandaste?

¿Que interesante, no? Propongo el redescubrimiento de las palabras, volvamos a asombrarnos...Volvamos y volemos...Bailemos entre ellas... Sintamoslas...Encintemosnos...Encontremoslas y encantemosnos. ¿Te parece? Menos palabras...Mas paladar para degustarlas...O mas palabras...Pero tambien mas energia... Mas frenesi...Freneticemosnos...Dejemos de fernetizarnos y fratellizarnos...Y fraternicemos!!!

Otoño en mi alma

Quién, qué, cómo, por atrás de la raíz de la muela sube el dolor y no hay quien pueda vivir sin una refrescante, una burbujeante, una estimulante tableta de Sonrisal. Sonrisal, como todos sabemos, nació el 25 de Noviembre en la ciudad de los boludos, claro está que a las ocho de la noche de un día totalmente nublado. Pariente cercano de la Coca-Cola, ya que junto con ella refresca mejor, alivia la fiebre y calma el dolor, está casada con el azul de metileno que le dá un tenue tinte violáceo. Todo va mejor con salchichas Wilson y siempre existe la posibilidad de que usted tenga un auto para darse el gusto de hacer pasar un tigre por el ojo de un tanque de nafta. La interrogación tiene magia, la magia es la que le atribuye libertad al misterio, el misterio es la porción desconocida de la realidad y en la calle cucha cucha hay un arbolito así de chiquito donde vive trepado un mono desde hace dos años. Una señora lo alimenta y le canta para que se duerma, un señor lo putea antes de irse a dormir, un chiquito le saca la lengua mi mamá en cambio es una enamorada furiosa del canal nueve, es un canal largo, largo que baja y se pierde. Tengo un dolor aquí –Malena- que sólo un Ford Falcon me quita, con cada una de sus rueditas y mi pie en un fusil. Dos años de interrogatorio llevaron por fin a Atilio Perez Arena a la cárcel de Punta Arenas, desde allí Atilio intentó tocar el piano y atando cabos al final llegó a coronel, vestido de ese modo pudo fugarse de la realidad sin que nadie se diera cuenta y fue así como se terminaron por él todas las farras, y su cuerpo enfermo no resistió mas. Acudieron a su mente recuerdos de otros tiempos, otros momentos interrogantes, pero era inútil, él ya no estaba. Por un solo instante creímos que nos estábamos volviendo locos con tantas preguntas. Dónde están los anteojos, dónde están los lápices, dónde está la manteca, dónde está la ropa, dónde están los que se han ido, dónde el que aplastó el tomate en la kermesse, dónde está Baigorri, que llueva, que llueva, ¿Baigorri está en la cueva?, pero de pronto pusimos fin a todos nuestros interrogantes, yo les dije: ¿Porqué no me llaman a mi?, ¿A vos?, si tontos, al señor. Y me llamaron a mí que a todas las preguntas las contesto con un soberano PUNTO.